Six cent ans passent

En sortant ce matin de l'hôpital où j'avais un RV d'anesthésie, il fait merveilleusement beau, le ciel est bleu, le soleil doux, et une légère brise, souffle. Le long du chemin qui mène à la route je cueille des fleurs de trèfles (mauves) et des boutons d'or. Six cent ans passent. Je cueille des boutons d'or dans une prairie vers 1400. Je n'ai pas pu photographier mon petit bouquet car les téléphones n'existaient pas en 1400. Quand je cueille des fleurs comme ça, le temps revient en arrière au galop. Charles d'Orléans n'a pas encore commencé à écrire, et d'ailleurs je ne sais pas lire.

 

Absolue beauté dans l'horreur du monde

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Renoir, 1880

Coquelicot louche qui ne s'est pas effiloché au vent