L'été s'enfuit.

L'été ne s'étend plus comme un tapis rouge devant moi. Une journée qui finit, une autre qui s'appelle demain, puis après-demain sera la veille du départ, puis un saut pour aller saluer Chateaubriand, et puis ça sera le retour. Et lundi le train, le métro, le travail.

La nuit est pleine de regrets et je voudrais habiter dans chaque maison. Il y en a une, petite, étroite. De son unique fenêtre on voit certainement la mer en penchant la tête, et en face un champ de choux-fleurs.

A l'hôpital, les lèvres fardées en rouge, comme le tapis rouge de l'été, elle mange des pommes de terre vapeur avec appétit, le bras piqué d'injections, un tapis de chimiothérapie.

"Quand même, vous êtes des nuls !" crie pendant ce temps la soeur à ses frères. En voulant changer l'abattant des toilettes, ils ont tout cassé. Tout le monde rigole dans la maison loufoque.

Un fier destrier

Ce matin

A sept heures ce matin, sur le balcon, j'entendais en même temps, les cris des mouettes, le chant d'un coq, le bruit des oiseaux.