Je n'ai même pas envie d'en parler

Charles Camoin, terrasse à Saint-Tropez

Je me demandais ce que c'était. En fait depuis quelque temps, c'est une envie de pleurer permanente. Enfin non, pas une envie, je n'en ai pas spécialement envie. Mais des pleurs qui ne sortent pas mais qui sont là. L'été avance. Le balcon et ses fleurs me suffit en rentrant du travail. La pensée de la mer. Les enfants semble-t-il vont bien. Moi j'étouffe. J'ai l'impression d'être dans une petite île dans un enfer de guerres, d'enfants morts, de femmes enlevées, de pauvreté, de soif, de faim, de manque d'eau, de médicaments, de tortures, d'assassinats, de crimes d'Etats. Je n'ai même pas envie d'en parler. Le dire, seulement.

 

Quoi de plus normal pour un peintre fauve que de se peindre avec son chat !

Louis Valtat (1869-1952)

Les petites tables de Henri Le Sidaner (1862-1939)