A la laverie

Quelques heures avant notre arrivée, samedi, la machine à laver a brûlé. Oui, ici. Bref. Donc il n'y a plus de machine à laver dans la maison loufoque. Alors hier matin le Professeur Ronchon a enfourne le linge sale de la maisonnée dans sa hotte de Père Noël, et zou direction la laverie automatique. L'avocat du Professeur a censuré les lignes que j'avais écrites pour vous raconter les démêlés de son client avec les machines et surtout avec le boîtier mural d'insertion de la monnaie pour programmer la mise en route des dites machines, mais je tiens à la disposition de la justice la bande vidéo, avec le son, sinon c'est pas poilant, des coups de pieds d'un professeur rendu fou furieux par ce boîtier qui gardait toutes les pièces puis en acceptait d'autres de façon très aléatoire. Résultat: le professeur qui avait enlevé son pull tellement tout ça lui donnait chaud, charmantissime en tee shirt blanc et jean, écumant de rage, m'offrit un spectacle exquis de sa patience légendaire. Bah, il faut bien que jeunesse se passe. Et tandis que le James Dean des laveries automatiques fulminait, j'admirais en silence - je suis une sainte femme- le sol sublime de cette laverie, ces carreaux de ciment gris et rouges, cette splendeur. Un jour cette beauté sera remplacée par du lino. Benissons la chance d'  être arrivé avant !