Le dernier fils de Claudel

vitrail de Chagall (mais pas dans l'église du billet, hein, ça serait trop beau!)

 

 

 

 

Rien n'est fait dans cette église pour croire à (en?)  Dieu. Elle est laide à l'extérieur, elle est laide à l'intérieur. En plus, un grand portrait du pape est accroché au bord de la première travée en hauteur, une photo  laide. Les paroissiens ont tous le figaro qui dépassent de leurs poches. Et des jeunes filles scoutes, l'air soit bébêtes, soit obligées d'être là par leurs parents (que feront-elles? au moins autrefois elles pouvaient partir vivre en communauté avec des chevelus en  rendant dingues leurs parents, mais maintenant?) complètent le décor.

Incroyable: la messe est à onze heures, et à onze heures cinq, onze heures dix, des paroissiens arrivent encore, sans se presser et le soleil entre alors avec eux, éclaire l'église puis s'éteint quand la porte se referme.

A onze heures pile un vieil homme en noir un peu courbé s'est glissé dans l'allée de droite vers l'autel, pour s'asseoir sans doute de biais tout près. Il a cent ans. C'est le dernier fils de Paul Claudel.