Emile Despax, mort d'une balle en pleine tête au chemin des Dames

	Ultima   Il pleut. Je rêve. Et je crois voir, entre les arbres De la place vide qui luit, Un buste en pierre et le socle de marbre. Mon frère passe et dit : C’est lui. Mon frère, vous aurez aimé les ports, les îles Surtout le ciel, surtout la mer; Moi les livres, les vers parfaits, les jours tranquilles. Et nous aurons beaucoup souffert.
	Emile Despax. (1881-1915), La Maison des Glycines. (1905).